Después del Crimen

Este es el relato con el que he quedado segunda  :D en el V Certámen de Microrrelatos Teseo. El concurso consiste en escribir un microrrelato respondiendo a una pregunta del organizador que en este caso fue: ¿Por qué España desapareció del mapa? 

Y esta fue mi respuesta, un pequeño homenaje a una de mis escritoras favoritas: Agatha Christie.

 DESPUES DEL CRIMEN

—El señor Maplethorpe ha sido ya detenido —dijo Hastings con satisfacción mientras se sentaba junto a su amigo en la terraza del Hotel Duchamp, frente al mar, en un pueblecito de la costa francesa—. ¿Cómo lo descubrió?

Poirot echó cuidadosamente siete cucharadas de azúcar en el café antes de levantar la cabeza. El día estaba tan claro que se veían a lo lejos las costas de España.

—Fue usted el que me dio la pista, mon ami, cuando me señaló que Mademoiselle Grant nunca lleva zapatos de tacón alto. Madame Peters se habría fijado en un detalle como ese, así que dejaba únicamente a Monsieur Maplethorpe como sospechoso de asesinar al profesor Grant. Había tenido la oportunidad, pero me faltaban los motivos, habían sido amigos desde niños y aparentemente se llevaban bien. Sólo cuando descubrí que Monsieur Maplethorpe estaba en relación con los agentes rusos comencé a tenerlo todo claro. La posibilidad de que los experimentos del profesor Grant hubieran llegado a manos poco adecuadas… Ha estado muy cerca, Hastings, pero Monsieur Maplethorpe no contaba con las células grises de Poirot.

Poirot removía su café con una sonrisa de satisfacción en el rostro. Hastings contempló el mar, el viento comenzaba a soplar con fuerza. Le agradaba. Todo había salido bien.

—¿Y el coronel Race? ¿No desayuna hoy con nosotros?

—El coronel partió esta mañana muy temprano en su aeroplano. Los experimentos del profesor Grant deben estar en lugar seguro y el coronel posee tierras en África donde podrá almacenarlos y ocultarlos para que no supongan un peligro para nadie.

Hastings se repantingó en la silla, mirando al mar.

—Creo que iré a visitar a la señorita Grant esta tarde, se siente muy sola desde la muerte de su tío.

Poirot sonrió para sí ante las palabras de su amigo.

—Seguro que le agradece todo su consuelo. Tiene un bonito cabello Mademoiselle Grant. ¿Se ha fijado, Hastings? —preguntó, sabiendo la preferencia que sentía su amigo por las damas pelirrojas, Hastings carraspeó.

—Sí… supongo… no me he fijado —dijo, sin querer confesar su interés por ella.

Un camarero llegó entonces con un telegrama para Poirot, que lo abrió con cuidado y lo leyó, su rostro sonriente adquirió de pronto rigidez, sus labios se tensaron.

—¿Qué ocurre Poirot?

—¡Mon dieu! Es… el coronel Race. Ha tenido un accidente, cuando sobrevolaba España. Había una tormenta muy fuerte y su avión se ha estrellado. No hay supervivientes…

—¡Qué gran desgracia! Pobre coronel Race!

—¡Es mucho peor, Hastings! ¿No se da cuenta? ¡El disolvente especial del profesor Grant! Desparramado, esparcido por el viento. ¿No vio lo que podía hacer una sola gota de ese líquido? Y el coronel llevaba un barril entero.

Alarmado, Poirot se levantó y señaló al horizonte; a lo lejos, las costas de España comenzaban a desaparecer.

 

Las imágenes son de CeskaSoda